В человеческой природе, где-то очень глубоко, заложено наивное ожидание лучшего от будущего. "Утро вечера мудренее, завтра будет лучше, чем вчера, вперед, в светлое будущее" и прочие не менее оптимистичные фразеологизмы и лозунги живут у нас на подкорке.
Только вот со счастьем все та же лажа. Смотришь, бывает: даже потерянный во всех смыслах бедолага — и тот тянется к светлому, полному благополучия будущему. Хотя чего-то, предрекающего это самое благополучие, на горизонте не просматривается совсем.
Наверное, подобная наша наивность в первую очередь связана с ленью. И со страхом принимать реальность такой, какая она есть. Вот и плодим себе временные пристанища, этакие временные убежища для души. Торчим в чуланчике, свернувшись калачиком, и мечтаем о том, что еще чуть-чуть, совсем немного подождать осталось — и выйдем мы на свет божий из этой темницы. А там — радуга, ангелочки, цветочки всякие, молочные реки-кисельные берега, и мед с небес капает. Только успевай открытым ртом ловить.
А ведь на самом деле — нифига подобного. На улице в лучшем случае буран свирепствует, деревья с вывернутыми корнями лежат, и ветер гоняет закоченевший вороний труп. И еще стужа, ужасная стужа. Хорошо еще, если халабудка твоя защитить от нее в состоянии — переждать, перезимовать кое-как. А если нет — сиди на промерзшей земле, голову в колени уткнув, глотая слезы и отмораживая уши. А вокруг — лишь мерзлое поле, посреди которого ты упорно продолжаешь верить, что вот еще чуть-чуть — и все будет зашибись. Печальная же правда заключается в том, что халабудка — хлипкое укрытие, которое от порыва посильнее может развалиться к чертовой матери.
Миллионы наивных, свято верящих в самообман жителей земли помирают ежедневно на своем пути в никуда, до последнего надеясь, что вот оно завтра наступит — счастие! Которое многие, к сожалению, вообще слабо себе представляют — каким оно может быть и что для них должно означать. Ведь люди, путь свой осознанный начиная, не всегда понимают, куда и зачем они двигаются. Ибо в полной мере осознав опасность и в определенном смысле бесцельность этого пути можно потерять всякую охоту к существованию. У некоторых ума не хватает чуть глубже копнуть. Вот так мир и начинает напоминать броуновское движение частиц, которые испуганные или воодушевленные, робкие или целеустремленные, глупые или мудрые люди пытаются объединить в одно целое. Хотя смысла в их перемещении никакого, но каждому из нас представляется, что движутся эти частицы с конкретной целью. Поэтому и успокаиваем мы себя надеждами, дабы с ума не сойти, тешим детскими ожиданиями лучшего будущего.
По правде говоря, я вовсе не фаталист, пребывающий в состоянии глубокой депрессии, как может показаться. Верю я и знаю, что и смысл во всем есть, и конечная цель. Только не так просто все даётся, и счастье, как бы сильно и искренне мы его не желали, не ударяя при этом палец о палец, само по себе не нагрянет. Жизнь — это, увы, не приятная прогулка, а попытка пробиться к теплому очагу сквозь бураны и метели. И это нужно осознавать. И чтобы в сторону правильную прорываться, необходимо цель иметь и свой собственный смысл. Реальный, достижимый. Нужно знать себя и не обольщаться, принимать действительность такой, какая она есть, иметь решимость и просто двигаться. Потому что только так из этого замкнутого круга вырваться удастся.
Автор: Ларсон Собески
